第464章 孩子天真地问：“爸爸，你以前是做什么的呀？”（1/2）

清晨的阳光透过纱帘，在书房地板上切出一条一条的光带。

林闲站在那幅画前面，站了快五分钟了。

画框是原木色的，简单得很，跟书房里其他那些精装裱的奖状证书格格不入。但偏偏挂在最显眼的位置——正对着书桌，一抬头就能看见。

画里是一座长着翅膀的城市。

楼是歪的，窗户是方的圆的三角的都有，看起来像喝醉了酒的设计师闭着眼画的。城市上空飘着云，云里探出几个小人的脑袋，在往下看。

城门口站着一个小人，比旁边的楼还高——五岁的孩子画东西不讲比例，想画多大画多大。

小人手里举着个喇叭一样的东西，嘴巴张得圆圆的，像在吹。

杨蜜端着咖啡进来，看见他杵那儿，脚步顿了顿。

“又看？”

“嗯。”

“第几次了？”

林闲想了想：“记不清。”

杨蜜把咖啡放在书桌上，走过来，并肩站着。

窗外有鸽子飞过，鸽哨声嗡嗡的，拖着一道长长的尾音消失在远处。

“那天你也这么站着。”她说。

林闲转头看她。

“哪天？”

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那是十年前的事了。

一个寻常的周末午后，阳光跟今天一样好。

五岁的林晓乐趴在地毯上，面前摊着他那套用了三年的彩色铅笔——红的只剩一截，蓝的早就没了，绿的被啃过一头，但他就爱用这套，死活不肯换。

他正在画“未来城市”。

已经画了快两个小时了，时不时停下来，咬一会儿笔头，然后埋头继续。

林闲窝在沙发上看书，一本讲古代灌溉技术的——纯属个人兴趣，跟工作没半毛钱关系。翻页的声音沙沙的，混着彩笔在纸上划拉的动静，客厅安静得像幅画。

“爸爸。”

林晓乐忽然开口，头都没抬，眼睛还盯着画。

“嗯？”

“你以前是做什么的呀？”

林闲翻页的手顿了顿。

他把书放下，看向地毯上那个小身影。晓乐终于抬起头，眼睛亮晶晶的，带着五岁孩子特有的那种——不是好奇，是纯粹的不懂就问。

窗外又有一群鸽子飞过，鸽哨声嗡嗡的。

林闲想了想。

然后他起身，走到地毯边，蹲下来，跟儿子平视。

“爸爸啊，”他说，语气跟说“今天天气不错”一样平常，“以前就是个给大家带来快乐的——”

他顿了顿。

“整活大师。”

晓乐眨了眨眼。

“整……活？”他努力学着发音，舌头有点绕不过来，“什么意思呀？”

林闲想了想怎么解释。

“就是，”他比划了一下，“做一些好玩的事，让大家开心。”

“像小丑那样？”

“不太一样，”林闲摇头，“小丑是扮丑逗人笑。爸爸是……做一些别人没想到的事，然后大家看了觉得——‘哇，还能这样？’然后就笑了。”

晓乐似懂非懂地点点头。

“那你现在不做了吗？”

“现在？”林闲看了眼沙发上的书，又看了眼窗外，“现在在做别的事。”

“什么事？”

“看书，种花，陪你妈。”

晓乐认真想了想这个组合，觉得信息量有点大，决定先放一放。

他低头继续画画。

林闲没走，还蹲在旁边看着。

“爸爸。”

“嗯？”

“你那个……整活，”晓乐边画边问，“难吗？”

林闲想了想自己第一次街头吹唢呐时，手抖得差点握不住哨片。

“一开始难，”他说，“后来习惯了，就不难了。”

“那你怎么学会的？”

这个问题让林闲愣了一下。

怎么学会的？

系统灌的。

但这事儿没法解释。

“就是……想学就学会了。”他含糊地说。

晓乐点点头，接受了这个答案。五岁的孩子对世界的理解本来就充满bug，多一个bug也不嫌多。

他画完最后一笔，把彩笔一扔，举起画纸，认真端详。

“好了！”

林闲凑过去看。

一座长着翅膀的城市。楼歪着，窗户乱着，云里探出小人的脑袋。城门口站着一个小人，比他画的楼还高，手里举着喇叭一样的东西，嘴巴张得圆圆的。

“这是谁？”林闲指着那个小人。

“你呀。”晓乐理所当然地说。

林闲愣住了。

“这个是什么？”他指着那个喇叭一样的东西。

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